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Qualität des Beitrags: Beteiligte Poster: Schattenwind Forenurl: Klick Forenbeschreibung: Freidenker, Schwarzromantiker und Lebenskünstler aus dem Unterforum: Sommernacht & Winterlicht Antworten: 1 Forum gestartet am: Sonntag 26.06.2005 Sprache: deutsch Link zum Originaltopic: Unendlich Geschichten Letzte Antwort: vor 18 Jahren, 8 Monaten, 5 Tagen, 22 Stunden, 42 Minuten
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Re: Unendlich Geschichten
Schattenwind - 03.09.2005, 01:31Unendlich Geschichten
Kurzgeschichtenfundus. Immer rein damit! Bei fremden Werken bitte nicht vergessen, den Autor zu nennen. Merci.
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Die Nacht brennt die Kerzen aus
Sie saß auf dem Bett. Ein altes, schwarzes Holzbett, das man ausziehen konnte, falls man wollte. Bezogen war es mit einem hellgrünen Spannbetttuch, von dem man immer kleinen Stoffbällchen zwischen den Zehen hatte, wenn man auf ihm schlief. Die Bettwäsche war so weiß, wie sie es nach einigen Jahren noch sein konnte, sonst aber nicht weiter erwähnenswert.
Auf dem Tisch standen zwei Kerzen. Zwei, weil sie keine anderen mehr fand. Wenn sie im Supermarkt vor dem duftenden Regal stand, vergaß sie immer, neue mitzubringen. Das hatte sie nun davon. Sie saß auf dem Bett und starrte die beiden Kerzen an. Das Feuer schwebte ruhig über dem Docht. Es roch nach Äpfeln.
Wie spät es war, wusste sie nicht. Ihr Handy lag irgenwo verscharrt, eine Uhr gab es nur in der Küche. Und sie tickte. Laut.
Sie saß auf dem Bett, starrte die beiden Kerzen an und lauschte der Uhr.
Wie die Frau aussah, spielt keine Rolle. Auch nicht ihr Alter. Nun, vielleicht doch soviel, sie war hübsch und jung. Und allein.
Plötzlich stand sie auf und ging ans Fenster. Eine Straße lag vor ihr, hellerleuchtet, kalt im Regenschein. Sie strich beinahe zärtlich über das Glas, dass sie von der Straße trennte.
Ihr Kopf war schwer. Die Gedanken fuhren Karussel. Kettenkarussel. Sie wusste nicht, ob sie die nächste Bewegung über sich bringen würde. Und schaffte es doch.
Am nächsten Morgen wird ihr jemand erzählen, dass sie so aussehe, als würde das Leben mit jedem Atemzug ein wenig mehr aus ihr strömen.
Sie wischte das Blut nicht vom Arm. Es lief und tropfte, aber nicht lange. Das Foto lag neben den Kerzen. Mittlerweile getrocknete Flecken schmiegten sich an das Papier.
Hätte sie es nicht getan, dann wäre sie zerprungen. Zu hauchdünnen Scherben, die niemand mehr zusammenkleben kann, weil man nicht weiß, wo der Anfang zu machen ist und ob man jemals fertig wird. Jetzt lag sie nicht zerschellt auf dem Boden und Risse kann man flicken.
Die Kerzen flackern. Ihr Atem wird schneller. Kleine Dunstwölkchen prallen gegen das Fenster. Ihre Hand krallt sich in die Fensterbank. Der Putz bröckelt ein bisschen. Die Wut kam immer zurück, nach ein paar Minuten innerlicher Ruhe. Farbenfrohe Wut, die alles verlangte, Opfer und Täter, die manchmal in der gleichen Person steckten.
Sie setzte sich wieder auf das Bett und legte sich zurück. Atmen. Tief. Sie legte sich die Hand auf die linke Brust. Herzschlag. Dumpf, ungleichmäßig rennend. Blicke an die Decke. Eine Hand, die nach unten wandert. Gedanken an nichts, besonders nicht an das Foto. Ein Stoß Leben und etwas weniger Wut. Ein Schrei. Und die Uhr tickte unbeeindruckt weiter.
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